DONALD-CONSTANTIN-PREMIÈRE BATAILLE CONTRE LES DANOIS.

Le bon roi Kenneth s'en est allé dans sa tombe, et la lumière semble être partie avec lui. À peine est-il déposé dans la tombe que l'ombre d'une éclipse s'abat sur le paysage historique et, pendant un certain temps, nous poursuivons notre route dans une obscurité relative. Plusieurs règnes successifs s'écoulent avant que nous puissions voir distinctement ce qui se passe sur le sol de l'Écosse. Les chroniqueurs qui racontent les transactions de ces siècles sombres - et ce sont les plus sombres de l'histoire écossaise - n'étaient pas des témoins oculaires de ce qu'ils rapportent ; ils ont glané leurs informations à partir d'une variété de sources traditionnelles et monumentales, et aussi minutieux et épris de vérité qu'ils aient pu être, il leur était impossible d'éviter de se tromper parfois dans leurs conclusions, et de se tromper sur les faits.¹ Nous sommes d'autant plus sensibles à l'obscurité dans laquelle nous nous trouvons qu'elle contraste avec la claire lumière qui irradiait notre pays quelques siècles auparavant, et qui fait que les temps qu'elle a éclairés, bien qu'en réalité beaucoup plus éloignés, nous paraissent beaucoup plus proches.

Les grands événements apportent avec eux leur propre lumière et écrivent leur propre histoire. C'est particulièrement vrai pour les événements qui ont pour base le spirituel et qui mettent en action l'âme plutôt que le corps des hommes. Une telle époque a un éclat électrique qui la maintient au-dessus de l'horizon malgré les siècles d'obscurité qui l'ont précédée. Comme l'Écosse des sixième et septième siècles est encore distincte et palpable ! Nous suivons avec autant d'intensité le voyage de Columba à travers la mer d'Irlande jusqu'aux rives d'Iona, que si nous avions navigué avec lui dans le vaisseau aux côtes d'osier qui l'a transporté. Nous observons jour après jour les murs qui s'élèvent de cet humble édifice dans lequel il doit rassembler les jeunes de nombreux pays et les former à une théologie puisée dans les sources pures des Saintes Écritures. Nous devenons ses compagnons lorsqu'il part en tournée missionnaire chez les Pictes, et nous le voyons repousser les ténèbres du druidisme dans le nord de l'Écosse, et ranimer la lampe mourante de la foi dans les Lowlands. Notre intérêt pour ses travaux s'accroît à mesure que son œuvre s'achève et que nous voyons l'Écosse parsemée de confréries colombiennes, d'écoles de savoir chrétien et de siècles d'industrie et d'art chrétiens. Treize siècles nous séparent des hommes qui ont accompli ce grand travail, mais nous pensons à eux comme s'ils avaient été nos contemporains et ne s'étaient reposés de leur labeur que récemment.

Mais avec la mort de Kenneth MacAlpin, ou plutôt avec la décadence de l'ère colombienne, un grand changement s'opère. L'Écosse ne ressemble plus guère au pays où Columba se tenait à la tête de ses érudits et où Kenneth MacAlpin menait ses armées. Elle a reculé dans le lointain, et nous nous trouvons dans une brume. Il est vrai que l'Écosse ne manque pas de rois. Kenneth MacAlpin a des successeurs qui se sont assis sur le Lia-Fail à Scone, mais ils passent devant nous comme des fantômes. L'Écosse ne manque pas non plus de guerriers ; du moins, elle ne manque pas de batailles. Le pays résonne sans cesse du fracas des armes. Mais si l'épée est occupée, nous craignons que la charrue ne se repose. Les acres cultivés diminuent au lieu de se multiplier, et les champs qui avaient été rachetés à l'état sauvage par l'élevage habile et diligent d'hommes qui avaient appris l'agriculture aussi bien que le christianisme auprès des anciens d'Iona, retombent dans le désert et se couvrent de fougères, tandis que le sanglier, délogé de sa cachette, revient à son ancien repaire et guette le voyageur. La lampe s'est affaiblie et sa flamme est tombée dans les écoles d'enseignement et les sanctuaires de la religion. Nous entendons parler d'armées qui traversent la Tweed pour se battre pour la possession douteuse de la Northumbrie, et qui étendent les dominations écossaises jusqu'aux rives de la Tyne, ou même de l'Humber, mais c'est à peine si nous entendons parler de bandes de missionnaires dans leurs vêtements de laine tissés à la main et leurs sandales en peau de vache, qui partent, comme autrefois, de la côte écossaise pour porter le nom d'Écossais et la foi de Culdee dans les pays lointains.

Le moment est critique. Tout ce qui avait été gagné - et beaucoup avait été gagné - était sur le point d'être perdu. L'Écosse avait commencé à revenir à son état antérieur de nationalités divisées et en guerre. C'est ce qu'aurait pu penser un observateur. Mais non, les Écossais et les Écossais ne doivent pas se séparer. S'ils veulent accomplir leur destin, ils doivent lutter côte à côte sur le même champ de bataille et ressentir l'influence purificatrice et élévatrice d'une grande cause commune, poursuivie à travers le labeur, les sacrifices douloureux, les revers décourageants, jusqu'à ce que, portée à la victoire, elle soit couronnée d'un accomplissement complet. Ce n'est pas le succès qui vient avec une précipitation, mais le succès qui vient comme le fruit de travaux et de conflits lents, patients et persistants qui recuit, endurcit et finalement perfectionne les nations destinées à s'élever à une première place et à rendre les plus grands services à l'humanité. C'est dans le cadre d'un tel processus que l'Écosse est sur le point d'être emmenée. Elle doit être mise sur l'enclume et y rester pendant sept générations, jusqu'à ce que Pict et Scot aient non seulement mêlé leur sang mais aussi fusionné leurs âmes, et que les objectifs étroits du clan aient été remplacés par les aspirations plus vastes et plus nobles de la nation.

Même avant que Kenneth ne soit déposé dans les voûtes sépulcrales d'Iona, les Écossais avaient été avertis que les nuages s'amoncelaient et qu'ils ne manqueraient pas d'éclater en tempête. Ils avaient vu ce que la mer pouvait apporter. Des navires à la carrure inquiétante, rapides comme l'aigle et avides de proies, étaient apparus à plusieurs reprises au large de leurs côtes et avaient semé la terreur le long du littoral. Ces visiteurs indésirables battaient en retraite et, après avoir disparu dans le bleu, revenaient soudainement, comme s'ils prenaient plaisir à tourmenter leurs victimes avant de se jeter sur elles. Venir, voir et repartir ne convenait pas toujours à ces rois des mers pilleurs. Un jour, ils frapperont. Déjà, ils s'étaient abattus sur les régions de l'extrême nord-ouest, et avaient enfoncé leurs cruelles serres dans la terre frémissante. Iona disparue, ses moines massacrés et son bâtiment noirci par le feu, restait le monument de leur visite. C'est là que se trouvaient les « marteaux » qui, par des coups terribles et continus, devaient souder dans l'homogénéité et la cohérence la masse rude et indisciplinée de l'humanité qui occupait l'Écosse.

Le premier à prendre place sur la pierre de Scone et à assumer le gouvernement du royaume après Kenneth MacAlpin fut son frère Donald. La nation avait-elle oublié les services du père, en voyant qu'elle passait à côté du fils et plaçait le frère sur le trône vacant ? Non, l'Écosse n'ignore pas ce qu'elle doit à Kenneth MacAlpin ; mais à l'époque, la succession à la couronne était régie par ce que l'on appelle la loi de Tanistry. C'était une loi sage à une époque aussi instable que celle dont nous parlons, et elle a dû largement contribuer à stabiliser la nation. Lorsqu'un monarque mourait en laissant un fils d'âge tendre pour lui succéder, on considérait qu'il était imprudent de lui remettre le sceptre entre les mains. La vigueur de l'âge viril était nécessaire pour faire face aux chefs grivois et turbulents de l'Écosse d'alors, et entre les mains d'un enfant, le sceptre aurait couru un grand risque d'être méprisé. À la mort d'un monarque, on choisissait donc son parent collatéral le plus proche, ou celui de la famille royale qui était jugé le plus apte à occuper la fonction, et le fils devait attendre que les années lui aient donné de l'expérience et que la mort du roi régnant lui ait ouvert la voie vers le trône^.2

En ce qui concerne le prince actuellement sur le trône écossais, presque tout ce que nous pouvons dire de lui est qu'il a porté la couronne pendant quatre ans. Il est trop éloigné dans le temps et on le voit à travers une brume trop épaisse pour que nous puissions prendre sa mesure. Les historiens nous ont donné deux portraits différents et opposés du roi Donald, l'ont peint, probablement, tel qu'ils auraient voulu qu'il soit, plutôt tel qu'il était vraiment, car ils n'avaient guère de meilleurs moyens de juger de son véritable caractère que nous n'en avons. Boece et Buchanan le représentent comme adonné à toutes sortes d'indulgences vicieuses, comme gouverné entièrement par de bas flatteurs, et comme négligeant les affaires de l'État, gaspillant son propre temps et les revenus publics pour « des chasseurs, des colporteurs et des parasites ». Les scandales de la cour atteignirent finalement un tel niveau que les chefs mécontents parmi les Pictes pensèrent que le temps était venu d'affirmer leur indépendance et de restaurer leur ancienne monarchie. Dans cette optique, ils conclurent une alliance avec les Saxons d'Angleterre, leur assurant que le royaume du Nord était prêt à tomber dans leurs bras si seulement ils unissaient leurs forces aux leurs pour arracher l'ancien Pictland à l'emprise écossaise. Les Saxons marchent vers le nord jusqu'au Forth. Si le raid avait réussi, il est probable que les Saxons auraient gardé le pays eux-mêmes et laissé les Pictes mutins et traîtres trouver un royaume là où ils le pouvaient. Heureusement, les armes de Donald l'emportèrent, et l'Écosse resta la nation unie que Kenneth en avait fait.

En Donald, tel que les vieux chroniqueurs se sont efforcés de le reproduire à partir des brumes d'une époque lointaine, nous avons, comme nous l'avons dit, une image avec deux côtés totalement différents. Sur la face que nous avons contemplée, on nous montre un prince prodigue et un royaume qui tombe en morceaux. Tourne l'avers. Nous sommes surpris par l'image grandiose qui s'offre à nous. Le voluptueux et le tripoteur a disparu, et dans sa chambre se trouve un prince, tempéré, courageux, patriote, qui soutient l'État par son énergie et ses vertus. Fordun et Winton, qui ont tous deux écrit avant Boece, ont représenté Donald de la même façon. Ils nous disent aussi que non seulement il veillait à préserver le splendide héritage d'un peuple uni que son frère lui avait laissé, mais qu'il s'appliquait à maintenir la guerre à distance en cultivant l'amitié avec les rois voisins. Nous ne cherchons pas à concilier ces deux récits très divergents. Nous y voyons la preuve que le vrai Donald n'est pas connu et ne pourra jamais l'être. Dans ce genre de question, ce sont les premières autorités qui ont le plus de poids, puisqu'elles sont les plus proches des sources d'information ; et comme ce sont les premiers chroniqueurs qui nous donnent le portrait le plus favorable de Donald, il a droit à la présomption qui en découle en sa faveur. Donald termina son court règne de quatre ans - trop court s'il était le prince vertueux que certains croyaient qu'il était, mais trop long s'il était le monstre de vice que d'autres disent qu'il était - en l'an 864. Le rocher des mers occidentales reçut ses cendres.

À la mort de Donald, la succession revint en ligne directe. Nous voyons maintenant Constantin, le fils de Kenneth MacAlpin, assumer la couronne. Les souvenirs du grand père confèrent du prestige au trône du fils et de l'autorité à son sceptre. Et, en vérité, le gouvernement du royaume avait besoin de toute la vigueur possible, car l'heure était proche où l'Écosse allait devoir supporter une pression plus forte que toutes celles auxquelles elle avait été soumise depuis l'époque des Romains. La tempête qui avait déferlé d'Angleterre sous le règne précédent et qui s'était déchargée sur les rives méridionales du Forth n'était qu'un souffle d'été comparé aux tempêtes de grêle qui s'accumulaient dans les pays de l'autre côté de la mer du Nord. La bataille contre le Norseman allait maintenant commencer sérieusement. Quelques coups prémonitoires, vifs et rapides, avaient été portés par le Viking aux frontières du pays, mais maintenant il allait rassembler toutes ses hordes, venir contre le pays comme un nuage, et frapper au cœur du royaume. Pendant deux siècles, les rois d'Écosse auront d'autres chats à fouetter que la coupe de vin et la chasse au sanglier, et les Écossais feraient bien de réserver leur sang pour des conflits plus importants qu'une incursion en Northumbrie.

Avant que la grande bataille ne s'ouvre, Constantin s'aperçoit qu'il a une petite guerre sur les bras chez lui. Le district de Lochaber s'enflamme soudainement. Cette conflagration provinciale avait été allumée par un Highlander nommé MacEwan, que Constantin avait nommé gouverneur du district. L'ambition de cet homme ne devait pas être limitée par l'étroitesse de sa principauté des Highlands. Il avait des objectifs plus élevés que ceux qu'il pouvait atteindre en Lochaber. Un certain nombre d'hommes mécontents, qui pensaient sans doute que leurs grands mérites avaient été négligés, se rassemblèrent autour de lui et lui offrirent leur aide dans sa tentative d'accéder au trône. Constantin fut informé à temps de la tempête qui se préparait dans les montagnes du Lochaber, et sans lui laisser le temps d'éclater, il traversa les collines et apparut sur la scène de la perturbation. MacEwan, qui ne rêvait pas que sa trahison avait voyagé jusqu'à la vallée de l'Earn, et était connue au palais de Fort-Teviot, fut surpris de se trouver face à face avec son souverain. Ses partisans se dispersent et laissent leur chef jouir seul de la promotion que Constantin voudra bien lui accorder. Cette promotion fut à la hauteur des services qu'il avait rendus. Il fut pendu devant le château de Dunstafnage, dont il avait fait son quartier général, et la rébellion prit fin.

Après cela est apparu un présage encore plus grave qui a frappé d'alarme le coeur du roi et du peuple. Cette fois, la tempête ne vient pas de la terre mais de la mer. Les Danois avaient débarqué sur la côte de Fife et avaient déjà commencé leur sanglante besogne. La nouvelle de ce qui s'était passé a fait l'effet d'une bombe dans tout le royaume. Contrairement à leur habitude, les envahisseurs avaient fait leur descente sur la côte est, où ils n'étaient pas attendus, et comme l'Écosse de cette époque n'avait pas d'armée d'observation, leur débarquement s'était déroulé sans opposition. Ils n'ont pas tenu de pourparlers avec les indigènes, ils n'ont pas offert de conditions de soumission, mais dégainant leurs épées, ils ont immédiatement commencé à se frayer un chemin à l'intérieur du royaume. Leur route longeait la vallée fertile de la Leven, et sa beauté verte sous leurs pieds se transforma rapidement en un rouge effroyable. Le cruel Danois n'était clément avec personne, mais sa plus grande vengeance s'abattit sur les ministres de l'Église chrétienne. On dit qu'un nombre considérable d'ecclésiastiques ont réussi à s'enfuir vers l'île de May, mais leurs persécuteurs les ont suivis et les ont massacrés sans pitié, transformant la petite île en un horrible capharnaüm. Il est possible que les Danois aient considéré leur massacre comme un sacrifice agréable à leur dieu Odin, car le paganisme sous toutes ses formes est une chose cruelle et assoiffée de sang.

Le roi Constantin, rassemblant son armée, se mit en marche pour arrêter le torrent de sang écossais que l'épée danoise avait fait couler. Il trouva l'armée danoise divisée en deux corps, et dirigée par Hungan et Hubba, les deux frères du roi danois. L'un des corps d'armée pillait et massacrait le long de la rive gauche de la Leven, et l'autre s'engageait avec la même ardeur dans le travail qui leur convenait le mieux sur la rive droite du même cours d'eau. Constantin mène ses soldats contre la force danoise sur la gauche. Les pluies récentes avaient gonflé le Leven, et les Danois de l'autre côté n'ont pas tenté le flot en colère en traversant pour venir en aide à leurs camarades. Laissés seuls face à l'armée écossaise, ils furent complètement mis en déroute et Constantin leur infligea un sévère châtiment, les réduisant presque à néant.

Lorsque les Danois qui se trouvaient sur la rive droite du fleuve virent à quel point la victoire des Écossais était complète, ils se replièrent devant eux et décidèrent de faire leur dernier combat dans le voisinage de leurs navires. Leur flotte était à l'ancre dans la baie de Balcombie, à l'extrémité orientale de Fife, à deux miles au-delà de la ville de Crail. Cet endroit est une scène douce et paisible, vue dans ses conditions normales. La mer bleue, la plage de sable clair, le vaste croissant de rochers et de galets, escarpé et élevé, qui l'entoure sur une distance d'un mile, situé en outre au sein d'une baie bien plus puissante dont le bras sud se termine par le promontoire de St. Abbs et le bras nord par les précipices de Red Head, constituent un beau paysage côtier comme il en existe presque partout. Pourtant, ce jour-là, le carnage fut terrible dans cet endroit habituellement calme et isolé.

Les Danois renforcèrent leur position en dressant autour du sommet de la baie une barricade hérissée de rochers et de pierres, que l'endroit leur fournissait en abondance. Ils creusèrent des retranchements sur la plaine à l'extérieur de leur rempart, ce qui renforça encore leur camp. Immédiatement en dessous, dans la baie - ils pouvaient presque laisser tomber un caillou sur leur pont - étaient amarrées leurs galères, prêtes à les transporter de l'autre côté de la mer, si le jour leur était défavorable et s'ils vivaient pour retourner dans le pays d'où ils étaient venus. Les Danois se sont battus pour leur vie, les Écossais pour leur pays, et tous deux avec fureur et désespoir. Le champ de bataille était la plaine ouverte au-dessus de la baie, à notre époque une étendue de riches champs de maïs, d'autant plus riche, sans doute, que le sang l'arrosait alors si abondamment. Les combats les plus violents se déroulaient sur la barrière de rochers érigée pour briser l'attaque des Écossais. L'objectif de ces derniers était de faire passer les Danois par-dessus leur propre rempart et de les faire dévaler la pente jusqu'à la mer ; mais les envahisseurs ont réussi à prendre pied sur le terrain plat et à repousser le corps de leurs assaillants, échappant ainsi à la destruction qui les guettait. Les morts gisaient tout autour, et le sang des Écossais et des Danois qui ruisselait dans le même courant teintait les eaux de la baie, et donnait une terrible indication aux responsables des galères du caractère désespéré de la lutte qui se déroulait sur le rivage.

La chance de Constantin ne l'a pas accompagné dans cette deuxième bataille. Cela n'est pas dû à un manque d'esprit ou de bravoure de sa part, mais à l'inquiétude et au mécontentement qui continuaient à couver dans l'esprit des Pictes contre l'emprise du sceptre écossais.

On dit qu'un contingent de Pictes a quitté le champ de bataille pendant que la bataille se déroulait, et que leur désertion, décourageant leurs camarades, a fait pencher la balance du côté de la fortune du jour. À la fin de la bataille, l'Écosse n'avait plus de roi. Alors que Constantin se battait courageusement au milieu de ses rangs en chute libre, il fut encerclé par les Danois, saisi et traîné jusqu'à une grotte dans les rochers, où il fut décapité. Dix mille Écossais auraient péri dans cette bataille. Parmi les Danois, les morts seraient encore plus nombreux, car toute la force à gauche du Leven a été coupée en morceaux lors de la première bataille, et si l'on considère à quel point la seconde a été disputée, les morts danois dans cette bataille compteraient au moins homme pour homme avec les Écossais. Entre-temps, les Danois ne cherchent pas à faire plus ample connaissance avec l'Écosse. Ils se dirigent vers leurs navires et mettent les voiles, laissant derrière eux une terre sur laquelle s'élèvent les gémissements de la veuve et de l'orphelin, auxquels répondent les cris tout aussi forts et amers des foyers vers lesquels ils se hâtent, dès qu'ils y sont arrivés avec les tristes nouvelles qu'ils y apportent.³

Le corps du roi fut retrouvé le lendemain. Une nation en deuil le porta à Iona et le déposa dans les sépulcres des rois écossais. Vingt ans seulement s'étaient écoulés depuis que le cortège funèbre de Kenneth MacAlpin avait parcouru le même chemin, en plus grande pompe, certes, mais pas dans un chagrin plus profond. Le père était mort sur un lit de paix, le fils était tombé dans la tempête de la bataille, et ils reposent maintenant ensemble dans le calme sacré de la petite île. Constantin avait régné quatorze ans et mourut en l'an 877.⁴

Telle fut la première explosion de la grande tempête. Les nuages s'étaient éloignés pour le moment, mais ils reviendraient, non pas une fois, ni deux fois, mais de nombreuses fois dans les années à venir. Désormais, le paysan écossais devra labourer ses champs et moissonner ses récoltes avec la terreur du Danois au-dessus de lui. À tout moment, ce troupeau de vautours nordiques peut surgir de la mer, s'abattre sur sa terre et en faire sa proie. Il doit être vigilant, sobre et prévoyant. Il doit se soucier des intérêts de son pays et savoir que sa sécurité et sa défense individuelles ne dépendent pas de la force de son clan, mais de la force de sa nation, de l'unité et de la puissance de tous ses clans, proches ou éloignés. Il doit cesser de chercher des occasions de se quereller, de peur que l'ennemi commun n'arrive soudainement et que, le trouvant en train de se battre avec son voisin, il ne remporte une victoire facile sur les deux.

Les Danois de cette époque étaient la plus puissante des nations allemandes. Leur territoire étroit, surchargé d'habitants, s'efforçait continuellement de se soulager en envoyant de nouvelles vagues d'aventuriers pirates. Ses jeunes, robustes et martiaux, étaient toujours prêts à s'embarquer dans n'importe quelle entreprise qui leur offrait la possibilité de livrer bataille et d'amasser du butin. Ils étaient nés pour tuer ou être tués, et mieux valait ne pas avoir vécu que vivre et ne pas s'être mêlé au carnage du champ de bataille. Leur accueil aux portes du Valhalla, et leur place parmi ses héros, seraient, ils le savaient, en stricte adéquation avec leurs prouesses à la guerre et les ennemis qu'ils avaient massacrés. Tel était leur credo éthique. Ils ne se préoccupaient pas des questions de casuistique concernant les droits des habitants d'un pays destiné à être envahi. Toutes les terres leur appartenaient si leur épée pouvait leur en donner la possession. S'il s'agissait d'une terre chrétienne, elle appartenait sans conteste au peuple d'Odin, et rien ne pouvait être plus agréable à cette divinité que de voir ses adorateurs en prendre possession et la consacrer par l'érection de ses autels. Tels étaient les gens qui se trouvaient sur le flanc de l'Écosse du neuvième siècle et du siècle suivant.

C'est d'une manière différente que les populations surpeuplées ou affamées de notre époque cherchent à s'installer et à occuper de nouveaux lieux. Traversant la mer avec sa femme et ses petits, l'émigrant se met au travail avec sa hache, abattant non pas des hommes mais des arbres, et après avoir défriché un espace dans la forêt vierge, il établit sa ferme et commence ces opérations de la bêche ou de la charrue qui apprennent bientôt à la terre autour de son humble maison en rondins à onduler avec des champs de maïs ou à fleurir avec des vergers. Mais une méthode aussi prosaïque pour se trouver un nouveau foyer n'était guère du goût de l'émigrant du neuvième siècle. Le pays qui pouvait être gagné sans bataille ne valait guère la peine d'être possédé. À cette époque, le prétendant à de nouveaux territoires traversait le continent dans une galère ornée d'emblèmes de terreur : à la proue, la tête d'un horrible dragon, et à la poupe, la queue tordue d'un serpent venimeux. La terre devint rouge à son approche. La région envahie fut nettoyée à coups d'épée, et son nouvel occupant s'installa sur le sol sanglant.

Ce sort avait déjà été réservé à la Grande-Bretagne du Sud. Les Anglo-Saxons se sont emparés du pays avec la rapidité et la force destructrice d'une de leurs propres tempêtes de grêle. Ils ont éliminé les habitants par les moyens sommaires du feu et de l'épée, et chassant quelques misérables restes de la population dans les coins de la terre, ils ont donné au pays une nouvelle race et un nouveau nom. Ils l'ont appelé Anglo-land. Un sort similaire avait été réservé à l'Écosse par les Danois. Son ancien peuple devait être réduit à néant. Quelques-uns pouvaient être épargnés pour être des bûcherons et des porteurs d'eau pour le conquérant, mais le Danois devait être son seigneur et son maître. Son ancien nom devait être effacé : les sanctuaires des Culdee devaient être rasés et les sanctuaires de Thor installés à leur place. C'est cette formidable possibilité qui a fait coaliser les deux nationalités. Elles ont fusionné dans le feu. Chaque bataille contre le Danois, chaque tas de morts que son épée empilait, et chaque cargaison de butin qu'il emportait à travers la mer, ne faisaient que contribuer à renforcer leur cohésion et à attiser leur patriotisme. La question n'est plus de savoir si les Écossais ou les Pictois auront la priorité dans le gouvernement du royaume. La question était maintenant de savoir si l'un ou l'autre devait être autorisé à gouverner le royaume, ou même à y exister ? Le nom de Calédonie disparaîtra-t-il de la bouche des hommes et le pays sera-t-il à jamais connu sous le nom de Duneland ?

NOTES EN BAS DE PAGE

1. À la mort de Malcolm Canmore (l093), l'Écosse n'avait aucune sorte d'histoire écrite. L'école d'Iona, aux sixième et septième siècles, avait produit une classe nombreuse de plumes et de copistes experts et élégants, qui fournissaient à leurs compatriotes des transcriptions des Écritures, des commentaires et des livres pour le service divin. L'histoire civile écossaise commence par les chartes accordées aux abbayes. La plus ancienne charte conservée est celle accordée par le roi Duncan (1095) aux moines de Durham. La Chronique de Mailross, écrite à l'abbaye de Melrose au treizième siècle, est, selon M. Cosmo Innes, « le plus ancien écrit écossais de la nature d'une histoire continue qui existe aujourd'hui. » Les documents d'État commencent sous le règne d'Alexandre III, ou dans la seconde moitié du treizième siècle. Vient ensuite le Poème du Bruce, l'Odyssée écossaise de John Barbour, archidiacre d'Aberdeen (1375-1395). Vient ensuite Andrew Wyntoun (1420), prieur de Lochleven. Son histoire a peu de valeur en tant que poème, mais est très précieuse en tant que chronique. À la fin du quatorzième siècle, John Fordun pose les bases de l'histoire écossaise dans son Scoti-Chronicon. Hector Boece a écrit en 1533. Son œuvre est en prose écossaise classique.

2. Johannis Major, Historia Britannioe, Lib. iii. cap. ii. p. 90 Edin. 1740.

3. Nous avons une grande confiance dans les traditions d'un pays, si elles sont naturelles, corroborées par des preuves monumentales et non entachées par l'élément du miracle. Le chroniqueur peut mettre sur sa page toutes les légendes qu'il veut, mais rien d'autre que l'événement lui-même ne peut écrire son histoire sur le visage d'un pays, de manière à s'emparer de la croyance de ses habitants et à être transmis par eux. De cette bataille, nous avons encore des traditions vivantes dans cette partie du pays. Les habitants de l'est de Fife indiquent la grotte au milieu des rochers de la baie de Balcombie dans laquelle Constantin a été assassiné, et les tranchées et les digues des Danois au fond de la baie sont encore visibles, après un millier d'années. Les gens du pays les appellent les digues des Danois. Voir aussi Johannis Major, Historia Majoris Britannioe, Lib. iii. cap. ii. p. 90. 1740.