LES considérations qui ont incité Columba à se lancer dans la conversion des Pictes du nord ont été diversement exposées par les auteurs qui ont entrepris d'élucider cette partie de la carrière du missionnaire. Mais toutes ces explications se rattachent plus ou moins directement à l'embrigadement politique et ecclésiastique dans lequel il était plongé, et que nous n'avons pu expliquer que partiellement. Pour Columba, dans la fleur de l'âge, ce fut sans doute une étape douloureuse que de quitter une terre sur laquelle ses ancêtres avaient exercé une influence souveraine et qu'il avait lui-même enrichie de nombreuses et généreuses institutions d'enseignement et de piété. C'était sa fierté de les construire et il avait caressé l'espoir de les voir croître, année après année, en efficacité et en renommée. Mais le pas qu'il s'apprêtait à franchir l'obligerait à leur retirer son attention bienveillante. Ne risquaient-ils pas, sans chef, de se démoraliser et d'être abandonnés par les jeunes qui se pressaient maintenant autour d'eux ? En outre, l'Eglise d'Irlande ne subirait-elle pas une perte irréparable avec le départ d'une personne dont les grands talents et la position sociale élevée lui avaient tant apporté dans le passé et dont elle pouvait espérer tirer encore plus de profit dans l'avenir ? Pourquoi devrait-elle consentir à perdre, et encore plus à chasser, son plus grand fils et son ecclésiastique le plus éminent ?
 

Ces considérations auraient pu faire contrepoids et le retenir dans son pays natal, mais l'ermite Molaise ne laisse à Columba d'autre choix que l'expatriation. Il représente le puissant homme d'église, redouté ou envié par ses frères ecclésiastiques, et condamné à l'exil perpétuel, avec cette autre peine annexée, qu'il doit convertir autant de païens à la foi de l'Évangile qu'il y a eu de chrétiens tués dans la bataille à laquelle il a malheureusement été mêlé. Cette dernière déclaration révèle la touche d'une main légendaire et éveille le soupçon que les fabulistes médiévaux ont travaillé sur les causes qui ont déterminé Columba à mettre le cap sur le rivage écossais. Sa mission, nous en sommes persuadés, n'était pas une mission forcée, mais une mission choisie. Elle découlait d'autres motifs et influences que ceux qui avaient donné naissance à l'excommunication du synode ou au traitement indigne qu'il avait subi de la part de ses frères. L'esprit missionnaire était fort dans le cœur des hommes d'église irlandais de l'époque. Ils étaient toujours à la recherche de tribus à évangéliser et de terres à éclairer par l'Évangile. Columba ne pouvait que savoir qu'à quelques encablures de la côte irlandaise se trouvait un pays où la moisson était grande et les ouvriers peu nombreux. Qu'est-ce qui l'empêcherait de planter des écoles de piété et de savoir dans ce pays, maintenant qu'il a été si inopinément arrêté dans cette bonne œuvre dans le sien ? Une colonie de sa race et de sa nation l'avait précédé et posait en ce moment même les fondations du royaume et de l'église écossaise. Il suivra donc cette voie. Là où habite la race écossaise, là brûlera la lampe de la foi.
 

Son but est inexorablement atteint. Les écoles qu'il a fondées, les jeunes qu'il y a rassemblés et qui l'appellent père, et les cercles dans lesquels il a brillé, tout cela est maintenant abandonné ; et Columba, comme un homme qui a vendu tout ce qu'il possédait, part pour recommencer sa vie. Une carrière telle que celle dans laquelle nous le voyons s'engager doit toujours commencer par un sacrifice. Il choisit douze compagnons dont il sait qu'ils ne lâcheront pas la charrue et qu'ils ne reculeront pas devant des rivages inhospitaliers et des tribus sauvages.
 

Le groupe qui embarque maintenant prend avec lui un petit stock d'outils de charpentier et d'instruments agricoles, ainsi qu'un ou deux sacs de maïs de semence. Avec un soin particulier, ils enveloppent quelques parties manuscrites de la Bible et les rangent, ainsi que les provisions pour le voyage, dans le currach qui doit les transporter de l'autre côté. Les membrures en osier de leur petit bateau sont recouvertes de feuilles de peau de vache.
 

En hissant les voiles, ils descendent entre les rives herbeuses de la Foyle. La rivière se dilate en estuaire, l'estuaire en océan, et maintenant ils labourent le large. Ils naviguent sur une mer balayée par des grains fréquents et furieux, et contrariée par des courants violents, mais leur barque flottante monte sur le flot et se suspend sans crainte sur sa crête, alors qu'une embarcation plus grande et plus lourde pourrait avoir quelques difficultés à franchir la longue vague et à descendre de son sommet aérien et ondulant. Ils laissent derrière eux les rivages d'Erin, ici hérissés de colonnes basaltiques noires, là verdoyants et inclinés vers l'océan. Ils passent devant l'île de Rachrin, qui donnera un jour asile au Bruce, lorsque son propre pays n'aura plus rien à lui offrir. Ils aperçoivent les collines basses et fertiles d'Islay, et au-delà, s'élevant haut et sombre, les gigantesques papillons du Jura. Ils poursuivent maintenant leur chemin vers le nord dans une mer parsemée d'îles. Ils sont frappés par l'infinie diversité de leurs formes lorsqu'ils élèvent leurs rochers nus au-dessus de la mer solitaire, certains s'étendant dans une ligne de ciel striée et dentelée, et d'autres rassemblant leur masse convergente en un sommet pyramidal, une ceinture de verdure à leurs pieds, et, si la brise est fraîche, une ligne d'écume les encerclant. À leur gauche, vers la mer, se trouvent les Hébrides extérieures, un puissant brise-lames construit par la nature pour briser le choc de l'Atlantique, lorsque la tempête lance ses masses montagneuses contre le rivage d'Alba. Sur leur droite se trouve le continent, une ligne désordonnée de promontoires et de falaises, dont la continuité est brisée par de fréquentes fissures qui laissent entrer les eaux de l'océan, que l'on voit se répandre en friches et en lochs au milieu des vallons rocheux et des landes brunes de l'intérieur. Rien ne peut être imaginé de plus solitaire que la scène qui s'étend autour d'eux, et pourtant elle est grandiose. Elle ne manque pas non plus de cette beauté des couleurs que la lumière confère aux scènes les plus dépouillées et les plus austères. Lorsque les nuages vont et viennent, quelles images magiques ravissent l'oeil ! L'ombre tombe, et la mer et l'île se teintent du pourpre le plus riche ; aussitôt le soleil brille, les eaux étincellent, et les rochers brillent comme de l'or bruni. Les scènes dans lesquelles nous les voyons évoluer sont parmi les plus anciennes que la nature ait créées. Ces îles éparpillées sur leur gauche, et cette ligne de côte qui s'élève abruptement et hautainement sur leur droite, avec son arrière-plan de collines couvertes de bruyère ou de pins, ont souri au soleil lorsque les montagnes des Alpes et les géants de l'Himalaya se trouvaient encore au fond de l'océan.
 

On dit qu'ils ont touché pour la première fois l'île d'Oronsay. Alors qu'ils s'en approchent, nous les entendons se dire l'un à l'autre : « Ne serait-ce pas la fin de notre voyage ? ». Nous sommes peut-être arrivés au lieu de notre travail et à l'endroit où nous dormirons à la fin de ce travail. Débarquons et explorons la petite île. Ils débarquent sur le rivage. Ils grimpent sur le plus haut sommet d'Oronsay et observent ses coordonnées. Là, à l'est, se trouve la ligne déchiquetée de Kintyre, habitée, ils le savent, par la même race écossaise qui les a précédés de l'autre côté de la mer et qui s'est établie au milieu de ces montagnes, mais qui a eu du mal à s'imposer en présence de ses puissants voisins du nord. En effet, trois ans auparavant, ils avaient livré une grande bataille contre les Pictes du nord, et comme la journée s'était déroulée contre eux, ils se trouvaient maintenant dans une situation difficile et risquaient d'être chassés du pays. Leur possession d'Alba était à ce moment-là en train de trembler dans la balance. C'est l'arrivée de Columba qui a fait pencher la balance. Lorsque son pied toucha le rivage, les Écossais reçurent « signe et signature » que la terre leur était donnée en héritage.
 

En se tournant vers l'ouest, nos voyageurs aperçurent à l'horizon, basse et peu lumineuse, mais distinctement visible, la côte de l'Irlande. Notre voyage, dirent-ils, n'est pas encore terminé. Nous devons à nouveau nous attacher à notre currach et placer une plus grande étendue de mer entre nous et ce rivage bien-aimé, de peur que notre cœur ne nous y ramène. La légende attribue la raison pour laquelle ils n'ont pas pu faire d'Oronsay leur quartier général, à la sentence d'exil prononcée contre le chef de l'expédition, qui l'a contraint à chercher un endroit où il ne pouvait même pas voir l'Irlande. Il y a là une touche de fantaisie qui discrédite la véritable raison. La larme qui remplit « l'œil gris » de Columba lorsqu'il contemple une terre où ses ancêtres ont régné, et où il y a tant de monuments florissants de ses propres travaux passés, lui dit, ainsi qu'à ses associés, qu'il est dangereux de rester en vue de leur Erin natale. « Nous sommes encore trop près d'elle », dirent-ils tous. Et c'est ainsi qu'ils empilent à la hâte un cairn de pierres sur le sommet en souvenir de leur visite, descendent la colline, remontent dans leur currach et poursuivent leur voyage.
 

Alors que le groupe poursuit sa route vers le nord, on voit une petite île émerger des vagues juste en face du point de la côte où le territoire des Écossais est bordé par celui des Pictes du nord. Elle était amarrée comme un radeau sur le côté ouest de l'île de Mull, beaucoup plus grande, dont elle était séparée par un bras de mer de seulement un mille de large. Dans toutes ces mers occidentales, il n'y a pas d'endroit mieux adapté pour servir de base à une mission qui respecte à la fois les Écossais et les Pictes. Ils dirigent la course de leur coracle vers son rivage. Une crique aux eaux profondes s'ouvre sur le côté sud-ouest de l'île. Ils font entrer leur bateau dans la petite baie et leur voyage prend fin[1]. C'était la Pentecôte et la petite île commençait à se parer de vert, comme pour accueillir les vénérables étrangers dont les pieds allaient être posés sur elle. C'est ainsi que s'ouvre tranquillement l'un des épisodes les plus grandioses de l'histoire de la chrétienté ! Nous sommes en 563 et Columba est âgé de quarante-deux ans.
 

En débarquant sur le rivage, le petit groupe grimpe sur la plus haute éminence, fait un tour d'horizon de leur nid et prend note de ses caractéristiques principales et de ses capacités. Leur territoire s'inscrit dans des limites étroites. L'île n'excède pas trois miles et demi de longueur et mesure à peine un mile et demi de largeur. Elle n'a pas de paysage, dans l'acception courante du terme. Elle n'est pas pittoresque, et encore moins grandiose ; elle n'a pas de vallon boisé, de forêt ombragée, de montagne s'élevant dans le ciel ; elle est simplement agréable, presque douce - une parcelle d'herbe ondulante dans la mer bleue. À l'est, séparées par l'étroitesse du détroit dont nous avons parlé, s'étendent les masses sombres de Mull. À l'ouest, l'Atlantique dévoile son puissant visage - un objet assez agréable lorsque les vents dorment et que les eaux se rient du soleil, mais qu'on ne peut contempler sans effroi lorsqu'il se pare de la terrible majesté des tempêtes et fait la guerre à la petite île, dans d'épais nuages et avec un bruit de tonnerre, tandis que les rouleaux géants, nés dans les eaux lointaines de l'océan, grossissent à mesure qu'ils s'approchent et menacent de déborder et de noyer la terre.
 

Pourtant, l'île possède quelques bonnes propriétés qui l'adaptent aux objectifs du petit groupe qui vient d'y arriver. Son sol, léger et sablonneux, permet aux récoltes de mûrir tôt. La belle plaine qui forme son côté ouest et qui n'est qu'à quelques pieds au-dessus du niveau des eaux, donne d'excellentes récoltes de céréales, et les petits creux qui se nichent parmi les buttes rocheuses de l'intérieur sont couverts d'un beau et riche pâturage. Le maïs et le lait étaient donc les deux principaux produits dont l'île pouvait se vanter, et les pères ne manquaient pas de ce luxe. Le climat était tempéré. Si les chaleurs de l'été n'étaient jamais torrides, les gelées de l'hiver n'étaient jamais intenses. En effet, il ne gelait presque jamais. La petite île était parfois gaie de verdure quand les montagnes du Mull voisin étaient blanches d'hiver. Cette douceur générale et l'équilibre des saisons favorisaient la croissance des fruits, dont l'île produisait une variété considérable. Ce n'était pas un endroit où l'on trouvait des « oliveraies et des vignobles », il est vrai, mais les fruits propres à l'Écosse, qui sont aussi bien adaptés à notre pays nordique que la vigne aux terres méridionales, pouvaient mûrir ici et étaient cultivés dans le jardin du monastère. Quant aux fleurs, le pied de l'homme ne peut se rendre à aucun endroit où l'on ne voit pas la fleur s'épanouir. Les modestes propriétés de la terre et de l'air dont l'île était dotée, les pères ne manquaient pas de les mettre à profit.
 

Mais l'aspect principal sous lequel Columba et ses compagnons considéraient l'île sur laquelle ils étaient arrivés était son aptitude à la mission. Sa position, sa taille et son environnement général étaient-ils de nature à s'adapter à leur objectif particulier et à leur permettre de mener à bien leur mission ? Un peu de réflexion a dû les convaincre qu'ils avaient été conduits à l'endroit le mieux adapté aux opérations qu'ils envisageaient. Ils devaient agir sur les territoires des Écossais et des Pictes, et principalement sur les Pictes, car les Écossais étaient convertis au christianisme lorsqu'ils ont fixé leur établissement permanent dans l'Argylshire, et l'avaient été, comme nous l'avons vu, depuis l'époque de Patrick, bien que, sans aucun doute, leur zèle ait eu besoin d'être stimulé. Étant donné que leur champ de mission englobait à la fois les dominions pictes et écossais, il était souhaitable que leur quartier général soit placé entre les deux, ou aussi près que possible du centre de ce champ. L'endroit était tout désigné, car la ligne de démarcation entre les Pictes et les Écossais, si elle était prolongée, traverserait l'île de part en part. La première condition était donc remplie. De plus, il était souhaitable que l'endroit choisi comme siège de leur mission soit à la fois proche et éloigné. Cette île était à la fois proche et éloignée ; elle n'était séparée du continent de Mull que par un étroit bras de mer, que la voile pouvait traverser en moins d'une demi-heure, ou la rame en moins d'une demi-heure. Pourtant, cette même mer était un rempart autour d'eux et, en un sens, les éloignait. Elle les protégeait contre l'intrusion de visiteurs curieux ou hostiles. La clé de leur forteresse était entre leurs mains, et ils ne pouvaient admettre que ceux qu'ils voulaient. En ce qui concerne les voisins gênants ou importuns, il n'y avait de place sur l'île que pour eux-mêmes. Ils en étaient les seuls habitants. Il n'y avait donc pas de danger d'insurrection contre son gouvernement, ni de risque d'interruption de ses activités. Que ce soit le travail ou la dévotion qui les appelle au loin, ils peuvent compter sur la poursuite de leur tâche sans entrave ni désagrément. Ils pouvaient labourer en paix ou prier en paix. Aucun regard profane ou moqueur ne se posait sur eux. Sur le continent, leur champ de mission proprement dit, ils devaient s'exposer à la contradiction et à la dérision ; mais lorsqu'ils retraversaient le détroit et mettaient à nouveau le pied sur leur île, ils entraient dans une région où tout leur était favorable, où leurs esprits irrités retrouvaient rapidement leur tonus et où le calme omniprésent donnait au corps et à l'âme une élasticité et une force nouvelles. Après une saison de repos, ils retournaient avec des forces revigorées à leur travail parmi les païens du continent.
 

Sous quel nom la petite île était-elle connue ? Jusqu'à cette heure, c'était l'un des endroits les plus obscurs de la planète. Située dans la mer solitaire, loin de toute route et sans rien de notable pour attirer les pieds des pèlerins, une épaisse obscurité la cachait aux yeux du monde. Mais dès que Columba et ses disciples y posèrent le pied, elle sortit de la nuit immémoriale et prit place sur la page historique, et partout où la lampe qui brûlait ici brillera, que le rivage soit si éloigné ou la terre si barbare, l'histoire de cette île sera racontée, et les hommes joindront dans le même chant d'action de grâce et de commémoration les noms de ZION et d'IONA.
 

Mais Columba doit être mis en possession légale de l'île par l'autorité compétente. Sans cela, sa mission risquait d'être interrompue à tout moment, et lui-même et ses compagnons chassés et contraints de chercher un autre endroit, peut-être moins commode, comme base de leurs opérations. Iona appartenait à Conal, roi des Écossais d'Argyllshire et parent de Columba. Il n'y avait donc aucune difficulté à obtenir une concession de l'île de la part du monarque écossais, ce qui semble avoir été fait peu de temps après l'arrivée de Columba. Mais la propriété d'Iona n'était pas tout à fait incontestable. Les deux rois - écossais et pictes - revendiquaient des droits souverains sur l'île, au motif qu'elle se trouvait entre leurs dominations et qu'elle était également adjacente à l'une et à l'autre, et Columba ne pouvait pas considérer que son occupation était tout à fait sûre tant qu'il n'avait pas obtenu une concession de l'île de la part des deux rois. C'est ce qu'il finit par obtenir. Brude, le monarque des Pictes du nord, semble avoir ratifié la concession précédente de Connal, plaçant ainsi le droit de Columba sur Iona hors de toute contestation.
 

Le premier travail des pères fut de se préparer des habitations. Ils n'avaient à leur disposition que les matériaux les plus humbles, mais ils ne visaient ni le coût ni la magnificence dans leur style d'architecture. Il y avait de la pierre en abondance sur l'île. La crique dans laquelle ils avaient fait entrer leur bateau était bordée de serpentine verte ; mais ils n'avaient pas apporté avec eux d'instruments pour extraire les strates, et ils devaient se contenter en attendant de construire avec des matériaux moins durables que la pierre. Des brindilles ramassées sur l'île, des mottes de terre creusées dans ses prairies, des branches d'arbres ramenées du continent dans leur wherry - tout cela doit servir à ériger des structures qui suffiront entre-temps à les abriter. L'été, comme nous l'avons dit, venait de s'ouvrir, et le souffle des mers occidentales à cette saison est doux, voire brûlant. Ils ajoutent encore une autre structure. Ils sanctifient leur petit hameau de cabanes en élevant un sanctuaire au milieu de celui-ci. Leur église est humble et construite avec les mêmes matériaux simples que leurs propres habitations. Elle doit sa grandeur à la pureté et à la ferveur du culte qui y est célébré. C'est de cette manière humble qu'ils ont commencé leur grande entreprise.
 

C'est à une heure critique de l'histoire du monde que cette entreprise a débuté. Lorsque Columba et ses compagnons de travail arrivèrent à Iona, la société humaine tremblait au bord de la destruction morale. Depuis cinq siècles, le christianisme luttait contre la civilisation inexpressivement corrompue de l'empire romain. Il cherchait à vaincre cette corruption et à freiner la tendance au déclin du monde, alors au bord de la ruine, en présentant des principes d'une force bien plus puissante, des sanctions d'une obligation plus terrible, et des maximes plus belles et plus sublimes que toutes celles qui avaient jamais été portées à la connaissance des hommes auparavant. Mais le succès de l'Évangile, bien que grand, n'était pas complet. Il avait sauvé d'innombrables individus et, les séparant de la masse, il les avait rassemblés en sociétés saintes qui marchaient dans une « nouveauté de vie ». Mais le grand monde du gouvernement, de l'art, de la littérature, de la coutume commune et de la vie quotidienne suivait toujours son ancien cours. De nombreux siècles devaient s'écouler avant que le poison du paganisme, si profondément enraciné et si largement répandu dans les populations du monde, puisse être purgé et que la masse entière soit vivifiée par la vie nouvelle.
 

Alors que ce processus de guérison et de restauration progressait lentement, un autre désastre s'abattit sur le monde, dans lequel tout ce qui avait déjà été gagné semblait perdu. Les nations du Nord, descendant sur la chrétienté, superposèrent la civilisation en décomposition de l'empire romain et le christianisme émasculé de l'Église, avec leur sauvagerie sauvage et leurs superstitions rampantes. Le monde a été ramené quelques siècles en arrière. Un état de choses déjà suffisamment sombre était maintenant devenu apparemment sans espoir. Ce débordement de nations robustes et grossières contenait des éléments d'espoir, il est vrai, dans la mesure où il remplaçait le sol complètement vicié et effacé du monde romain par un moule nouveau et frais dans lequel l'Évangile pourrait une seconde fois prendre racine et croître. Mais ces germes de promesse ne pouvaient être développés que dans les siècles suivants. Entre-temps, une grande calamité s'est abattue sur le monde. Quelle politique « l'Église » a-t-elle adoptée face à cette formidable révolution ? La pire possible. Elle a reconnu l'altération de la situation, mais elle s'est efforcée de concevoir un modus vivendi au milieu des barbares et des paganistes qui l'entouraient. Au lieu de se maintenir comme la seule puissance non terrestre, il a cherché à s'allier et à s'associer aux nouvelles superstitions. Il est descendu dans la basse sphère mondaine et, se mêlant aux autres puissances du monde, il s'est vite retrouvé le moins puissant d'entre eux. Le christianisme est divin et spirituel, ou il n'est rien. Il doit s'asseoir dans les hauteurs et maintenir ses prétentions, insensible à la menace ou à la séduction du dirigeant, au sophisme ou au ricanement du scientifique ; il doit garder cette position, ou abdiquer en tant que puissance dirigeante du monde. Malheureusement, ce que l'on appelle aujourd'hui la chrétienté a oublié cette maxime lors de cette grande crise. L'Eglise a hésité et a gardé ses pouvoirs célestes en suspens à une époque où il lui incombait plus que tout de les affirmer et d'en demander la reconnaissance. Elle ouvrit ses portes et admit les nations du nord dans sa communion, dans des conditions similaires à celles dans lesquelles elles vivaient dans leurs forêts natales. Pour reprendre les mots de Chateaubriand, elle les a reçus avec « tout le bagage de leurs superstitions. » Leurs divinités, leurs rites, leurs fêtes, leurs croyances modifiées à peine plus que dans la simple nomenclature, furent assimilées à l'église chrétienne, et les nouveaux convertis étaient à peine conscients d'avoir subi une transition, certainement pas une transformation. Une grande erreur a été commise. Le sel avait perdu sa saveur ; et que pouvait-il arriver d'autre qu'une corruption inévitable et totale au monde lorsque son seul organisme régénérateur et purificateur était lui-même devenu corrompu ?
 

Mais cette puissance omnisciente, qui façonne le cours du monde et qui, à travers les ténèbres épaisses et souvent les naufrages des âges, le fait avancer sans cesse vers la lumière, avait préparé à l'avance ce mouvement que nous sommes en train de retracer. C'était exactement l'inverse - l'inverse à la fois dans sa nature et dans ses résultats - de ce que nous voyons se dérouler à l'extrémité opposée de l'Europe. Tout d'abord, le christianisme devait être ramené à la simplicité et à la pureté de ses débuts. Il doit commencer la nouvelle réforme en se réformant lui-même.
 

Nous avons vu comment le christianisme a été revigoré à cette époque. C'est d'une petite étincelle qu'est venue la grande illumination. Assis solitairement sur les montagnes d'Antrim, sans se soucier de la tempête qui le frappait à l'extérieur, à cause de la tempête plus violente qui faisait rage dans son âme, Patrick parvint à la connaissance de cette Vérité qui, avec une force divine, revivifie et régénère l'humanité. Il prêcha ce qu'il avait ainsi appris aux Écossais barbares et païens d'Irlande. Ce même christianisme qui, dans les temples de l'Europe méridionale, semblait presque mort et, comme les mythologies de la Grèce, sur le point de disparaître à jamais de la connaissance du monde, surgit en Irlande parmi les tribus des sauvages Écossais, instinctif avec la puissance d'une jeunesse immortelle, et aussi capable de réduire les nations barbares à son joug gracieux, que lorsqu'il s'avança, au premier âge, sur les terres de l'ancien paganisme, et que les dieux de Rome tombèrent devant la doctrine du Crucifié.
 

L'étape suivante consistait à trouver pour le christianisme revigoré un nouveau centre à partir duquel il pourrait agir. C'est alors que le siège de ce principe divin fut transféré du sud au nord de l'Europe, de terres où l'air était encore aujourd'hui chargé de souvenirs et d'influences païennes, à des terres qui, si elles étaient encore barbares, n'étaient corrompues ni par la domination, ni par le luxe, ni par un esthétisme idolâtre. Nous avons vu un fils distingué de l'Irlande, un membre de la famille des Scoti, contraint par des embrouilles politiques et ecclésiastiques de quitter sa terre natale et de traverser la Manche, la lampe de la foi évangélique à la main, pour la placer au milieu des mers et des rochers du Nord. Tandis que Phocas installe le pape Boniface à Rome, Columba allume son phare à Iona. Désormais, pour de nombreuses années, Rome et Iona seront les deux points autour desquels tournera l'histoire de l'Europe. De la ville sur le Tibre, nous voyons la nuit descendre, dans une ombre de plus en plus longue, sur les nations. Du rocher d'Iona, nous voyons le jour briller et, par un rayon persistant et croissant, lutter pour élargir la sphère de la lumière et repousser les ténèbres.
 

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